University of Virginia Library

Search this document 
A Poetical Translation of the works of Horace

With the Original Text, and Critical Notes collected from his best Latin and French Commentators. By the Revd Mr. Philip Francis...The third edition
  

collapse sectionI. 
  
collapse section 
collapse section1. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
 XX. 
 XXII. 
 XXIII. 
 XXIV. 
 XXV. 
 XXVI. 
 XXVII. 
 XXVIII. 
 XXIX. 
 XXX. 
 XXXI. 
 XXXII. 
 XXXIII. 
 XXXIV. 
 XXXV. 
 XXXVI. 
 XXXVII. 
 XXXVIII. 
collapse section2. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
Ode XVI. To Pompeius Grosphus.
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
 XX. 
collapse section3. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
 XX. 
 XXI. 
 XXII. 
 XXIII. 
 XXIV. 
 XXV. 
 XXVI. 
 XXVII. 
 XXVIII. 
 XXIX. 
 XXX. 
collapse section4. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
collapse section 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XIII. 
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
  
collapse section 
  
  
 1. 
 2. 
 3. 
collapse sectionII. 
collapse section 
collapse section1. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
collapse section2. 
 I. 
 II. 
 III. 
 VI. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
collapse section 
collapse section1. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
 XX. 
collapse section2. 
 I. 
 II. 
  

Ode XVI. To Pompeius Grosphus.

When Clouds the Moon's fair Lustre hide,
No Stars the doubtful Helm to guide;
The Sailor mid the raging Seas
Suppliant implores the Gods for Ease;
For Ease, the warlike Sons of Thrace,
The Medes, whom shining Quivers grace,
For Ease, that never can be sold
For Gems, for Purple, or for Gold.

189

For neither Wealth, nor Power controul
The sickly Tumults of the Soul,
Or bid the Cares to stand aloof,
Which hover round the vaulted Roof.
Happy the Man, whose frugal Board
His Father's Plenty can afford;
His gentle Sleep nor anxious Fear
Shall drive away, nor sordid Care
Why do we aim with eager Strife
At Things beyond the Mark of Life?
Creatures, alas! whose boasted Power
Is but the Blessing of an Hour!
To Climates warm'd by other Suns
In vain the wretched Exile runs;
Consuming Cares incessant charge
His Flight, and climb his armed Barge;
Or though he mount the rapid Steed
Care follows with unerring Speed,
Far fleeter than the timorous Hind,
Far fleeter than the driving Wind.
He, who can taste without Allay
The present Pleasures of the Day,
Should with an easy, chearful Smile
The Bitterness of Life beguile;
Should all of future Care detest,
For nothing is completely blest.

191

Achilles perish'd in his Prime,
Tithon was worn away by Time,
And Fate, with lavish Hand, to Me
May grant what it denies to Thee.
An hundred bleating Flocks are thine,
Around Thee graze thy lowing Kine;
Neighing thy Mares invite the Reins,
Thy Robes the double Purple stains,
To Me, not unindulgent Fate
Bestow'd a rural, calm Retreat,
With Art to tune the Roman Lyre,
To warm the Song with Grecian Fire,
And scorn, in conscious Virtue proud,
The worthless Malice of the Croud.