University of Virginia Library

Search this document 
A Poetical Translation of the works of Horace

With the Original Text, and Critical Notes collected from his best Latin and French Commentators. By the Revd Mr. Philip Francis...The third edition
  

collapse sectionI. 
  
collapse section 
collapse section1. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
Ode XVI. To Tyndaris.
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
 XX. 
 XXII. 
 XXIII. 
 XXIV. 
 XXV. 
 XXVI. 
 XXVII. 
 XXVIII. 
 XXIX. 
 XXX. 
 XXXI. 
 XXXII. 
 XXXIII. 
 XXXIV. 
 XXXV. 
 XXXVI. 
 XXXVII. 
 XXXVIII. 
collapse section2. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
 XX. 
collapse section3. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
 XX. 
 XXI. 
 XXII. 
 XXIII. 
 XXIV. 
 XXV. 
 XXVI. 
 XXVII. 
 XXVIII. 
 XXIX. 
 XXX. 
collapse section4. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
collapse section 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XIII. 
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
  
collapse section 
  
  
 1. 
 2. 
 3. 
collapse sectionII. 
collapse section 
collapse section1. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
collapse section2. 
 I. 
 II. 
 III. 
 VI. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
collapse section 
collapse section1. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
 XX. 
collapse section2. 
 I. 
 II. 
  

Ode XVI. To Tyndaris.

O Tyndaris, whose blooming Beauty warms
The kindling Soul beyond thy Mother's Charms,
Give to my bold Lampoons what Fate you please,
To wasting Flames condemn'd, or angry Seas.
Yet oh! remember, nor the God of Wine,
Nor Pythian Phœbus from his inmost Shrine,
Nor Dindymene, nor her Priests possest,
Can with their sounding Cymbals shake the Breast,

69

Like furious Anger in its gloomy Vein,
Which neither temper'd Sword, nor raging Main,
Nor Fire wide-wasting, nor tumultuous Jove
Rushing in baleful Thunders from above
Can tame to Fear. Thus sings the Poet's Lay,—
Prometheus to inform his nobler Clay
Their various Passions chose from every Beast,
And fir'd with Lyon-Rage the human Breast.
From Anger dire the Tragic Horrours rose,
Which crush'd Thyestes with a Weight of Woes;
From hence proud Cities date their utter Falls,
When insolent in Ruin o'er their Walls
The wrathful Soldier drags the hostile Plow,
That haughty Mark of total Overthrow.
Me too the Heat of Youth to Madness fir'd,
And with Iambic rapid Rage inspir'd:
But now repentant shall the Muse again
To softer Numbers tune her melting Strain,
So Thou recall thy Taunts, thy Wrath controul,
Resume thy Love, and give me back my Soul.