University of Virginia Library

Search this document 
A Poetical Translation of the works of Horace

With the Original Text, and Critical Notes collected from his best Latin and French Commentators. By the Revd Mr. Philip Francis...The third edition
  

collapse sectionI. 
  
collapse section 
collapse section1. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
 XX. 
 XXII. 
 XXIII. 
 XXIV. 
 XXV. 
 XXVI. 
 XXVII. 
 XXVIII. 
 XXIX. 
 XXX. 
 XXXI. 
 XXXII. 
 XXXIII. 
 XXXIV. 
 XXXV. 
 XXXVI. 
 XXXVII. 
 XXXVIII. 
collapse section2. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
Ode VII. To Pompeius Varus.
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
 XX. 
collapse section3. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
 XX. 
 XXI. 
 XXII. 
 XXIII. 
 XXIV. 
 XXV. 
 XXVI. 
 XXVII. 
 XXVIII. 
 XXIX. 
 XXX. 
collapse section4. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
collapse section 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XIII. 
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
  
collapse section 
  
  
 1. 
 2. 
 3. 
collapse sectionII. 
collapse section 
collapse section1. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
collapse section2. 
 I. 
 II. 
 III. 
 VI. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
collapse section 
collapse section1. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
 XX. 
collapse section2. 
 I. 
 II. 
  


153

Ode VII. To Pompeius Varus.

Varus, in earthly Youth belov'd,
In War's extremest Dangers prov'd,
Our daring Host when Brutus led,
And in the Cause of Freedom bled,
To Rome and all her Guardian Powers
What happy Chance my Friend restores,
With whom I've cheer'd the tedious Day,
And drank its loitering Hours away;
Profuse of Sweets while Syria shed
Her liquid Odours on my Head?
With Thee I saw Philippi's Plain,
Its fatal Rout; a fearful Scene!
And dropp'd, alas! th'inglorious Shield,
Where Valour's self was forc'd to yield,
Where soil'd in Dust the vanquish'd lay,
And breath'd th'indignant Soul away.

155

But me, when dying with my Fear,
Through warring Hosts, enwrap'd in Air
Swift did the God of Wit convey;
While Thee, wild War's tempestuous Sea
Resorbing, hurried far from Shore,
And to new Scenes of Slaughter bore.
To Jove thy votive Offering pay
And here beneath my Laurels lay
Thy Limbs, from Toils of Warfare free,
Nor spare the Casks reserv'd for Thee,
But joyous fill the polish'd Bowl;
With Wine oblivious chear thy Soul,
And from the breathing Phials pour
Of essenc'd Sweets a larger Show'r.
But who the Wreath unfading weaves
Of Parsly or of Myrtle-Leaves?

157

To whom shall Beauty's Queen assign
To reign the Monarch of our Wine?
For Thracian-like I'll drink to day,
And deeply Bacchus it away.
Our Transports for a Friend restor'd,
Should even to Madness shake the Board.