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The Works of Peter Pindar [i.e. John Wolcot]

... With a Copious Index. To which is prefixed Some Account of his Life. In Four Volumes

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ELEGY TO SCOTLAND.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
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351

ELEGY TO SCOTLAND.

He drops a Tear for the supposed Death of Simplicity; but, recollecting himself, finds her alive and in good Health at the Seat of the Duke Roxburgh.

Dead is Simplicity! long dead! ah me!
Of yore, hard work'd Earl Thomas and his spouse—
Earl Thomas sweating in the field, while she
Help'd Nan the dairymaid, and milk'd her cows.
No sparkling jewels held my lady's neck fast;
No silks embrac'd her bosom and her crupper;
Beer and salt herrings form'd her simple breakfast;
Her dinner beef, and bread and cheese her supper.
Coaches were scarcely known, and if they had one,
'Twas for conveniency toward the weather—
Not gilt and varnished! no, a very sad one—
A poor alliance between wood and leather!
Then was the minstrel's harp with rapture heard;
The song of ancient days gave huge delight;
With pleasure too did wag the minstrels beard,
For Plenty courted him to drink and bite.
The poet now no longer is carest;
Sweet bird, he hops and flutters to and fro!
With ragged plumage, and without a nest,
Half starv'd, he sings in Pater-noster Row.
Of yore, our gentry held not honour cheap;
A man would hang the head that left a jail;
How like a pointer that has chok'd a sheep,
And steals off with a squint, and drops his tail.

352

The earth, with terror cloth'd, the bailiff trod!
Like Jove, th' important fellow walk'd the land;
His awful voice, the thunder of the god;
Jove's sceptre the dread tipstaff in his hand.
No more he frightens—now the man of debt,
With philosophic calmness walks the town;
No more a scarecrow, Newgate starts a sweat,
Despis'd his ruffian grasp and mock'd his frown!
Yet let the muse be candid—Fame reports
That sweet Simplicity in Scotia reigns;
That many a man of birth the minstrel courts,
With bacon feeds, and stuffs with peas and beans.
Thrice happy Scotia, blest by Ossian's birth,
And grac'd by her who every heart allures;
Invite me to that pleasant spot of earth,
And happy let me touch the lyre at Fleurs!
I heed not Johnson's sarcasms of rude thunder,
Who trod a greeting soil, yet scorn'd to thank it—
Where was the genius of the land, I wonder,
It did not toss the cynic in a blanket.
 

The Duchess of Roxburgh.