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The Works of Peter Pindar [i.e. John Wolcot]

... With a Copious Index. To which is prefixed Some Account of his Life. In Four Volumes

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364

ELEGY TO A FRIEND.

The Poet mentions a Part of the Furniture of his Room—grieves that he was never married—supplicates the Vengeance of Venus on the mercenary Beauty—compliments his own Merit, and makes no Doubt of an exalted Situation in the Temple of Fame.

Alas! I boast not Fortune's glittering heap,
Few are the decorations of my room—
Hung with some tapestry, indeed, but cheap,
The gratis labours of the spider's loom.
Too poor, I never could afford a wife—
Ye gods! of all misfortunes, most distressing;
My stars refused that comfort of man's life,
Deeming the prize, perhaps, too great a blessing.
For many a Phillis did I pen the song—
Knelt to her beauty, with most saint-like eyes;
In vain my verse, in vain my wooing tongue
The venal fair one wanted more than sighs.
Must beauty be an article of trade?
Like cherries must the balmy lip be sold?
The soft and swelling bosom of the maid,
Just like a rabbit's skin be giv'n for gold!
Forbid it, Venus! from the venal fair
Snatch ev'ry charm—to hay convert her locks;
Pug up her nose, and pug-like make her stare,
And pit her pimpled visage with small pox.
Red make her eyes, and turn her teeth to jet;
For balm, O! taint her breath with rotten eggs;
Corkscrew her shape, and elephant her feet—
Raise a high hump, and give two tankard legs.

365

And if she seek for public praise by song
And novel writing, sink her to the dirt—
O! be for ever out of tune her tongue,
And may the novel ev'n disgrace Dame Flirt.
Such be the punishment of nymphs who sell
(What love and love alone should bless) their charms;
Then billet doux, and sighing swains farewell,
The eye's fond dotage and the soul's alarms.
Merit and I, sad exiles, hand in hand,
Just like the children in the wood, poor worms,
Unnotic'd, crawl a most ungrateful land;
Save by sharp hunger and the howling storms!
Yet will some comfort to our souls remain!
When Time shall tear our frames—each beam and rafter—
Though here, for this world's good, we sing in vain,
Our songs with glory will be crown'd hereafter.
Why with the milder virtues was I born,
'Midst a rude world, where Vice is in her bloom!
Why with a heart, by tempests to be torn,
Lin'd with the tender cygnet's softest plume?
Amid those scenes of villany and art,
Where havoc, murder, depredation dwell—
Instead of such a softly feather'd heart—
A rugged grinding stone had done as well.
While Pope and Churchill, with envenom'd rage,
Attack the vice and folly of our isle,
No war, envenom'd, with the world I wage;
Sweet Pity sighs, or yields perhaps a smile.
The man who brings into the world a mind,
With milk of human kindness beyond measure—
Will, in himself, with small reflection, find,
He brought to this our world, a world of treasure.