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The Works of Peter Pindar [i.e. John Wolcot]

... With a Copious Index. To which is prefixed Some Account of his Life. In Four Volumes

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ODE XV.

Dead is idolatry, and faint the praise
That sceptred people meet with now-a-days!
All unmolested, lo! the virtues sleep!
Their roof with fair applause but rarely rings—
Sweet Panegyric moves with snail-like creep,
And Defamation on the lightning's wings!
Too pleas'd to pluck the soaring plume of pow'r,
You bless an opposition hour;
Too fond, alas! of roasting harmless kings;
Too well I know what freedoms you would take—
Beat the dear creatures just like bears at stake;
Just like a poor tame gull's, would clip his wings!
Poor bird! whom fate oft cruelly assails;
Forc'd from his bold aërial height,
Sweeping the sun amidst his flight,
To hop a garden, and hunt snails!
Such is the fate of Louis Seize,
Whom Pity, with a sigh, surveys;
Whom Frenchmen daringly have laid a curb on;
Who now no more full royally indites,
No more ‘Sic volo’ to his kingdom writes,
But, ‘I'm your humble servant, Louis Bourbon.’
Lettres-de-cachet, now no longer known,
Shall lull no more an empire's idle groan:
Bastilles, those schools of peace and sweet morality,
Instruct no more the mob, and men of quality.

206

Bastilles, the haunt of philosophic gloom,
Surround the imps of liberty no more:
In dust each iron and colossal door,
Which clos'd in thunder on a rebel's room;
That pealing, with reverberated sound,
Rung through the caverns of the dread profound;
Where Meditation ponder'd, pensive maid!
And Horror, death-like, paus'd upon the shade.
Oh, let us cherish, then, the royal race,
The fount of honour, freedom, pension, place!
On me would kings their treasure fling away,
Most humbly grateful would I say,
‘Thus Lybia's forests a kind shade supply,
And for the meanest savage form a den;
And thus the mountains that invade the sky,
Kind, in their shaggy bosoms warm the wren.’