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The Works of Peter Pindar [i.e. John Wolcot]

... With a Copious Index. To which is prefixed Some Account of his Life. In Four Volumes

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304

ODE TO THE KING.

Written some Time since.

An't please your majesty, 'twas rumour'd lately
That you had got it in your head so stately,
That we must have a law-suit—God forbid it!
Whether 'tis Hawksb'ry, or his Grace of Leeds,
Invented such intended hostile deeds,
Or whether the more lofty Salisb'ry did it,
I say not—but great lords are giv'n to chatter!
So, sir, I deem it all a lying matter.
There's my Lord Bluff too—Cardigan the great,
Whose face Dame Nature never meant should cheat;
Who, if aught hurts the king, doth shrink and wince,
As faithful to his sov'reign as his prince!
Brimfull of loyalty his noble breast;
Large and fermenting like a tub of yeast!
Glad at the aloes thrown into my cup,
He says too that you mean to eat me up.
That heartily they wish it, I don't doubt—
Most loyal seem they in your cause, and stout!
You can't think how they seem to take your part;
And at the poet, as the devil, start—
I say the devil, sir, because some peers
Are with the devil oft in large arrears:
They open'd an account, sir, long ago—
And Satan's a great creditor, I know.
Yes, hugely do they seem to take your part,
And at the poet, as a demon, start;

305

Just like a horse or ass at some wild beast
Prepar'd to jump upon their backs, and feast.
This Loyalty's a bird of passage, sire;
Likes the sun's eye—a comfortable fire!
Warm'd by this fire, so cheerful doth she sing
The hack'd old ballad, call'd ‘God save the king.’
But be in trouble, sir, soon, very soon
The jade will drop the good old tune.
Yes, much your lords are like the birds of May,
Crying, cuckoo, cuckoo, cuckoo, so gay;
But if a gloomy month appear, so rough,
And frost, and snow, and storms lay waste the land,
Where are the pretty birds with notes so bland? Off!
Spit on the courtiers, when with praise they greet:
What from their mouth's unhallow'd censer flows?
Instead of Fame's perfume, so passing sweet,
Lo, putrid dunghills smoke beneath thy nose;
Good God! that man should so far lose his nature,
To beg Hypocrisy to mould each feature—
Crawl like the meanest reptile of the plain;
Kick'd, cur-like whipp'd, and whistled back again!
You tell me that such reptiles you abhor,
And that you never see my fancy'd cur.
Indeed, sir!!! then I strongly do surmise
On levee-days you always shut your eyes.