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The Works of Peter Pindar [i.e. John Wolcot]

... With a Copious Index. To which is prefixed Some Account of his Life. In Four Volumes

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ODE V.

The Poet openeth his Account of the Exhibitors at the Academy—Praiseth Reynolds—Half damneth Mr. West—Completely damneth Mr. Wright of Derby—Complimenteth Mr. Opie.

Muse, sing the wonders of the present year:
Declare what works of sterling worth appear.
Reynolds, his heads divine, as usual, gives,
Where Guido's, Rubens', Titian's genius lives!
Works! I'm afraid, like beauty of rare quality,
Born soon to fade!—too subject too mortality!
West most judiciously my counsel takes,
Paints by the acre—witness parson Peter :
For garbs, he very pretty blankets makes,
Deserving praises in the sweetest metre.
The flesh of Peter's audience is not good
Too much like ivory, and stone, and wood;
Nor of the figures dare I praise th' expression,
With some folks thought a trifle of transgression.
West, your Last Supper is a hungry piece;
Your Tyburn saints will not your fame increase:

66

With looks so thievish, with such skins of copper!
Were they for sale, as Heaven's my judge,
To give five farthings for them I should grudge,
Nay, ev'n my old tobacco-stopper.
Candour must own, that frequently thy paints
Have play'd the Devil with the Saints;
For me! I fancy them like doves and throstles!
But thou, if we believe thy art,
Enough to make us pious Christians start,
Hast very scurvy notions of Apostles.
What of thy landscape shall I say,
Holding the old white sow, and sucking litter?
Curs'd be the moment, curs'd the day,
Thou gav'st the Muse such reason to be bitter!
But, Muse, be soft towards him—only sigh,
‘More damned stuff was never seen by eye.’
Thou really dost not equal Derby Wright ,
The man of night!
O'er woollen hills, where gold and silver moons
Now mount like sixpences, and now balloons;
Where sea-reflections, nothing nat'ral tell ye,
So much like fiddle-strings, or vermicelli—
Where ev'ry thing exclaimeth, how severe!
‘What are we?’ and ‘what bus'ness have we here?’
 

Peter preaching, by West.

A most pitiable performance indeed. It may be fairly called the dotage of the art.

A painter of moon-lights. In this new edition of the Odes, it is but just to acknowledge, that the author has seen some landscapes of a late date, by this artist, that do him great credit.