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The Works of Peter Pindar [i.e. John Wolcot]

... With a Copious Index. To which is prefixed Some Account of his Life. In Four Volumes

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ODE IV.

The Poet again payeth his Respects to Sir William Chambers—Complaineth of his Illiberality in his Choice of R.A.'s—Adviseth him to keep Company with Prudence, whom he describeth most naturally—He threateneth the Knight—And concludeth with a beautiful Simile.

The Muse is in the fidgets—can't sit still—
She must have t'other talk with you, Sir Will.
Since her last ode, with sorrow hath she heard

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You want not men with heavenly genius blest,
But wish the title of R. A. conferr'd
On such as catch the bugs, and sweep the spiders best,
Wash of the larger statues best, the faces,
And clean the dirty linen of the Graces;
Scour best the skins of the young marble brats,
Trap mice, and clear th' Academy from rats.
You look for men whose heads are rather tubbish,
Or, drum-like, better form'd for sound than sense;
Pleas'd with the fine Arabian to dispense,
You want the big-bon'd drayhorse for your rubbish.
Raise not the Muse's anger, I desire;
High-born, she's hotter than the lightning's fire,
And proud! (believe the poet's word)
Proud as the lady of a new-made lord;
Proud as, in all her gorgeous trappings drest,
Fat Lady Mayoress at a city feast;
Whose spouse makes wigs, or some such glorious thing,
Shoes, gloves, hats, nightcaps, breeches, for the King.
Prudence, Sir William, is a jewel—
Is clothes, and meat, and drink, and fuel!
Prudence! for man the very best of wives,
Whom Bards have seldom met with in their lives;
Which, certés, doth account for, in some measure,
Their grievous want of worldly treasure,
On which the greatest blockheads make their brags;
And showeth why we see, instead of lace,
About the poet's back, with little grace,
Those fluttering, French-like followers, call'd rags.
Prudence! a sweet, obliging, curtseying lass,
Fit through this hypocritic world to pass!
Who kept at first a little peddling shop,
Swept her own room, twirl'd her own mop,
Wash'd her own smocks, caught her own fleas,
And rose to fame and fortune by degrees;
Who, when she enter'd other people's houses,
Till spoke to, was as silent as a mouse is;

65

And of opinions, though possess'd a store,
She left them with her pattens—at the door.
Sir William, you're a hound! and hunting Fame;—
Undoubtedly the woman is fair game:
But, Nimrod, mind—my Muse is whipper-in!
So that, if ever you disgrace,
By turning cur, your noble race,
The Lord have mercy on your curship's skin!