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The Works of Peter Pindar [i.e. John Wolcot]

... With a Copious Index. To which is prefixed Some Account of his Life. In Four Volumes

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ODE VI.

The British Peter elegantly and happily depicteth his great Cousin of Thebes—Talketh of Fame —Horsewhippeth the Painters for turning their own Trumpeters.

A Desultory way of writing,
A hop and step and jump mode of inditing,
My great and wise relation Pindar, boasted:
Or (for I love the bard to flatter)
By jerks, like boar-pigs making water,
Whatever first came in his sconce,
Bounce, out it flew, like bottled ale, at once,
A cock, a bull, a whale, a soldier roasted.
What sharks we mortals are for fame!
How poacher-like we hunt the game!
No matter, for it, how we play the fool—
And yet, 'tis pleasing our own laud to hear,
And really very natural to prefer
One grain of praise to pounds of ridicule.

47

I've lost all patience with the trade—
I mean the painters—who can't stay
To see their works by criticism display'd
And hear what others have to say;
But calling Fame a vile old lazy strumpet,
Sound their own praise from their own penny trumpet.
Amidst the hurly-burly of my brain,
Where the mad Lyric muse, with pain
Hammering hard verse her skill employs,
And beats a tinman's shop in noise;
Catching wild tropes and similies,
That hop about like swarms of fleas—
We've lost Sir Joshua—Ah! that charming elf,
I'm griev'd to say, hath this year lost himself.
Oh! Richard, thy St. George so brave,
Wisdom and Prudence could not save
From being foully murder'd, my good friend;
Some weep to see the woful figure;
Whilst others laugh, and many snigger,
As if their mirth would never have an end.
Prithee accept th' advice I give with sorrow—
Of poor St. George the useless armour borrow
To guard thy own poor corpse—don't be a mule—
Take it—e'en now thou'rt like a hedgehog, quill'd
(Richard, I hope in God thou art not kill'd)
By the dire shafts of merc'less ridicule.
Pity it is! 'tis true 'tis pity!
As Shakspeare lamentably says,
That thou, in this observing city,
Thus runn'st a wh*r*ng after PRAISE:

48

With strong desires I really think thee fraught;
But, Dick, the nymph, so coy, will not be caught.
Yet, for thy consolation, mind!
In this thy wounded pride may refuge find—
Think of the sage who wanted a fine piece:
Who went, in vain, five hundred miles at least,
On Laïs, a sweet fille de joie, to feast—
The Mrs. Robinson of Greece.
Prithee give up, and save the paints and oil,
And don't whole acres of good canvass spoil:
Thou'lt say, ‘Lord! many hundreds do like me.’
Lord! so have fellows robb'd—nay, further,
Hundreds of villains have committed murther;
But, Richard, are these precedents for thee?
 

At the beginning of the Exhibition, the public papers swarmed with those self-adulators.

See Mr. Cosway's picture of Prudence, Wisdom, and Valour arming St. George.