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The Works of Peter Pindar [i.e. John Wolcot]

... With a Copious Index. To which is prefixed Some Account of his Life. In Four Volumes

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297

ODE TO THE ACADEMIC CHAIR,

ON THE Election of Mr. West to the Presidency.

How art thou fallen, thou once high-honour'd Chair!
Most hedgehog-like, thou bristlest up my hair.—
But possibly I'm only in a dream:
If so, immediately O let me wake;
Good Morpheus, drag me from this sad mistake—
Open my eyes, or lo, I shall blaspheme.
By heav'ns! it is no vision—'tis too plain
That thou, poor imp, art fated to sustain
Of Benjamin th' abominable b*m
What! after Reynolds, to take up with West!
Th' antipodes thou seekest, I protest,
From Jove's grand thunder, to an infant's drum;
The lightning courser, to the creeping mole;
The world's wide orbit, to a spider's hole;
From some fair column, or Corinthian dome,
Sunk to a dreary dungeon, or the tomb!
And yet, on recollection, that old throne,
In Westminster's fair choir for two-pence shown,
Which bore the Edwards, Harrys of our isle,
Has been oblig'd (a truth most melancholly!)
To shrink beneath a leaden load of folly,
And every meanness that can man defile.
Thy virtue is gone out of thee, I ween!
Thy brother chairs of late with humbled mien,
That jealous envy'd thee thy tow'ring fame,
All with one voice exclaim,

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And all the poignant pow'r of ridicule,
‘He is not equal to an old joint stool.
He who of late so lofty held his crest,
Array'd so gorgeous in a crimson vest,
He now is worse than us poor humble hacks,
With not a single rag about our backs.
‘Get thyself burnt, thou sad degraded creature;
Go, boil some poor old washer-woman's water;
Or get thyself to skewers and crocksticks turn'd;
To some dead beggar's coffin give each nail,
And yield thy velvet to some strumpet's tail;
For, know, thou should'st no longer be adorn'd.’
Thus speak thy brother chairs! and yet 'tis cruel,
As thou would'st rather be cut up for fuel,
Or rest the backs of beggars in the street:
But lo, West fills thee, by his king's commands;
Lov'd by his subjects—fear'd by foreign lands—
And full of wisdom as an egg of meat!
‘I like West's works—he beats the Raphael school—
I never lik'd that Reynolds—'twas a fool—
Painted too thick—a dauber—'twon't, 'twon't pass—
West, West, West's pictures are as smooth as glass:
Besides, I hated Reynolds, from my heart:
He thought that I knew nought about the art.
‘West tells me that my taste is very pure—
That I'm a connoisseur, a connoisseur:
I like, I like, I like the works of West.’—
Thus doth our king, in sounds so gracious, cry:
Which proves that kings with little can be blest,
And give the wings of eagles to a fly!