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ON THE DEATH OF A LAP DOG CALL'D LADY
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
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178

ON THE DEATH OF A LAP DOG CALL'D LADY

Oh could I wake the sounding Lyre
To dithyrambic strains sublime;
Or would the gentle Muse inspire
One single spark of Pindar's fire,
To aid my feeble rhyme:
Then, Lady, then thy praise to tell
Would I full many a stanza fill,
Long on thy talents would I dwell,
Thy charming bark, thy piteous yell
Most musically shrill!
Though to record thy humble fate
No pompous monument arise,
Yet on thy lowly dust shall wait
(Denied how often to the great)
A tear from beauty's eyes!
Poor Lady! To thy humble urn
Far better strains than these are due;
None surely can thy memory spurn;
If beauty for thy loss can mourn
The Muse must mourn thee too.