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THE DIAL.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
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THE DIAL.

This shadow on the Dial's face,
That steals from day to day,
With slow, unseen, unceasing pace,
Moments, and months, and years away;
This shadow, which, in every clime,
Since light and motion first began,
Hath held its course sublime;
What is it?—Mortal Man!
It is the scythe of Time:
—A shadow only to the eye;
Yet, in its calm career,
It levels all beneath the sky;
And still, through each succeeding year,
Right onward with resistless power,
Its stroke shall darken every hour,
Till Nature's race be run,
And Time's last shadow shall eclipse the sun.
Nor only o'er the Dial's face,
This silent phantom, day by day,
With slow, unseen, unceasing pace,
Steals moments, months, and years away;
From hoary rock and aged tree,
From proud Palmyra's mouldering walls,
From Teneriffe, towering o'er the sea,
From every blade of grass it falls;
For still, where'er a shadow sweeps,
The scythe of Time destroys,
And man at every footstep weeps
O'er evanescent joys;
Like flow'rets glittering with the dews of morn,
Fair for a moment, then for ever shorn:
—Ah! soon, beneath the inevitable blow,
I too shall lie in dust and darkness low.
Then Time, the Conqueror, will suspend
His scythe, a trophy o'er my tomb,
Whose moving shadow shall portend
Each frail beholder's doom:
O'er the wide earth's illumined space,
Though Time's triumphant flight be shown,
The truest index on its face
Points from the churchyard stone.
1807.