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The Poetical Works of Thomas Moore

Collected by Himself. In Ten Volumes
  

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 IV. 
  
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HERE'S THE BOWER.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
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collapse sectionVI, VII. 
  
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 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
collapse sectionIX. 
  
  
  
  
  
 X. 
 XI. 
 XII. 
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 I. 
 II. 
 III. 
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collapse sectionV. 
  
  
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 VIII. 
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 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
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collapse sectionVIII, IX. 
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 1. 
 2. 
 3. 
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 I. 
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 III. 
 IV. 
 V. 
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 VIII. 
 IX. 
 X. 
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collapse sectionX. 
  
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collapse section 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 


162

HERE'S THE BOWER.

Here's the bower she loved so much,
And the tree she planted;
Here's the harp she used to touch—
Oh, how that touch enchanted!
Roses now unheeded sigh;
Where's the hand to wreathe them?
Songs around neglected lie;
Where's the lip to breathe them?
Here's the bower, &c.
Spring may bloom, but she we loved
Ne'er shall feel its sweetness;
Time, that once so fleetly moved,
Now hath lost its fleetness.
Years were days, when here she stray'd,
Days were moments near her;
Heaven ne'er form'd a brighter maid,
Nor Pity wept a dearer!
Here's the bower, &c.