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A FUTURE
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  

A FUTURE

Thy love may be the vocal memories
Of idols overthrown, imperial hours:
Thy lute may moan perpetual monodies
Of desecrated bowers.
Thy creed may be to move in solemn shade
With drooping head, a dream upon an earth
Of careless creatures—proudly disarray'd
Of any masking mirth.
Thy rest may be a rest we cannot know—
Beyond sleek envy's scorn and cant of sneers—
Pervaded with the secret strength of woe,
Yet consecrate to tears.