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I

The crocus, snow-drop, primrose, violet,
Outrun their tardy brethren to foretell
The icy tyrant's limit, and the swell
Of buds, the green dilation sudden-set
Between the forest arch an arching net,
Voiced with the eloquence of secret throats,
Vocal by long suspense, in tremulous notes
Calling electric Spring. She, nebulous yet,
Steams up, a sleepy vapour, from the rills
Soughing their ice like broken glass aside
Under the warm wind's mouth. Not less her craft
Strives at the heart of frozen loams, and fills
The pores of nature with her plastic tide
From the Alp blossom to the miner's shaft.