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21

XIV

She came, the fire of heaven upon her brow,
And dared not glance upon the face of day
With her meek eyes, as shrinking from the glow
Of this rough world, a maiden pure alway.
And I who held this miracle of shadows,
This pearl of fancy, precious as the dreams
Of angels rested in their violet meadows—
Have known her smiles for lying mirage gleams:
And I who saw no taint in this pure snow
Too white to harbour near the alien ground,
Have touched the surface veil and bared below
The poisoned lees of all dishonour found—
And, trustless where I trusted, flaunt in scorn
For trustful men my broken wings forlorn.