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III

Why should we loiter on this wavering sand,
Training the world at last to hear our will:
Why should we thrust our foreheads to its brand
And kneel and burn our abject incense still,
Serving to rule, dissembling to fulfil?
Let this world-idol grin with idiot shape:
Let the wise crowd, in wrestling fervour shrill,
Pray to the measured shadow of this ape,
And strangle Hope with each accursed prayer.
Then, to their wish, like birds that concourse flows,
One, a spring thrush, the upmost twig has bent
And cracks his heart with piping to the air:
Some, for worm banquet stalk as strutting crows
Behind the furrows of world government.