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SONG TO A SCOTCH AIR.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  


361

SONG TO A SCOTCH AIR.

I love the harp with silver sound,
That rings the festal hall around;
But sweetest of all
The strains which fall,
When twilight mirth with song is crown'd.
I love the bugle's warbling swell,
When echo answers from her cell;
But sweeter to me,
When I list to thee,
Who wak'st the northern lay so well.