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Who is the critic? He who never skips
The luckless passage where his author slips;
Slides o'er his merits, stumbles at his faults,
Calls him a cripple if he sometimes halts.
Rich in the caustic epithets that sting,
The venom-vitriol malice loves to fling;

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His quill a feathered fang at hate's command,
His ink the product of his poison-gland,—
Is this the critic? Call him not a snake,—
This noxious creature,—for the reptile's sake!
He is the critic who is first to mark
The star of genius when its glimmering spark
First pricks the sky, not waiting to proclaim
Its coming glory till it bursts in flame.
He is the critic whose divining rod
Tells where the waters hide beneath the sod;
Whom studious search through varied lore has taught
The streams, the rills, the fountain-heads, of thought;
Who, if some careless phrase, some slip-shod clause,
Crack Priscian's skull or break Quintilian's laws,
Points out the blunder in a kindly way,
Nor tries his larger wisdom to display.
Where will you seek him? Wander far and wide,
Then turn and find him seated at your side!