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SONNET.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
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182

SONNET.

HASTINGS.

O brother, say, does memory ever bring
Across thy mind dear memories, that rise
In mine, of times when in the balmy spring
We wandered often 'neath the deep-sphered skies,
When the grey twilight had begun to fling
O'er earth and heav'n steep'd in soft rosy dyes,
The dusk of her far over-shadowing wing,
Veiling the woods in tender mysteries?
Oh, how we used to creep from bush to bush,
Or sometimes stretch us on the fragrant ground,
As the sweet nightingale poured all around
A flood of melody, now soft and low,
Now quick and joyous as a torrent's rush,
Anon in piercing pipe of passionate woe!