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A SONG.
  
  
  
  
  
  
  
  
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268

A SONG.

[What aileth thee, fair moon]

What aileth thee, fair moon,
That thou dost look so white and wan?
Art sad that thou so soon
Must wane before the coming dawn,—
That all thy regal splendours bright
Must fade and vanish with the night?
I grieve to see thee pale,—
Sorrow becometh not a queen.
Is it that earth's unceasing wail
Troubles the pure serene?
And dost thou pity then her throes,
Her sin, her travail, and her woes?
Or haply thou dost mourn
That there is drawing near a time
When, having reached the bourne,
Thou shalt no more in beauty climb
The purple spaces of the sky,
With golden planets sweeping by.