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181

SONNET.

HASTINGS.

Hastings, dear Hastings, I do love thee well;
Shame on this thankless heart were there not still
Within thy name a power to move and thrill.
It comes upon me like a happy spell,
To summon up, from Time's dark silent cell,
Thoughts that with brimming tears the eye can fill.
God knows how dear to me each street, each hill,
More dear than I in any words can tell.
I love the beach, washed by the emerald wave,
Green fields, and shady dells, and glades that lie
Under a bright, almost Italian sky.
Nor is there spot that doth not gently blend
With memories of dead or living friend;
But, most of all, I love one little grave.