University of Virginia Library

Search this document 
Clarel

a poem and pilgrimage in the Holy Land

collapse section 
collapse section 
collapse section1. 
collapse section1. 
  
 2. 
 3. 
 4. 
 5. 
 6. 
 7. 
 8. 
 9. 
 10. 
 11. 
 12. 
 13. 
 14. 
 15. 
 16. 
 17. 
 18. 
 19. 
 20. 
 21. 
 22. 
 23. 
 24. 
 25. 
 26. 
 27. 
 28. 
 29. 
 30. 
 31. 
 32. 
 33. 
 34. 
 35. 
 36. 
 37. 
 38. 
 39. 
 40. 
 41. 
 42. 
 43. 
 44. 
collapse section2. 
 1. 
  
 3. 
 4. 
 5. 
 6. 
 7. 
 8. 
 9. 
 10. 
 11. 
 12. 
 13. 
 14. 
 15. 
 16. 
 17. 
 18. 
 19. 
 20. 
 21. 
 22. 
 23. 
 24. 
 25. 
 26. 
 27. 
 28. 
 29. 
 30. 
 31. 
 32. 
 33. 
 34. 
 35. 
 36. 
 37. 
 38. 
 39. 
collapse section2. 
collapse section3. 
 1. 
 2. 
 3. 
 4. 
 5. 
 6. 
 7. 
 8. 
 9. 
 10. 
 11. 
 12. 
 13. 
 14. 
 15. 
 16. 
 17. 
 18. 
 19. 
 20. 
 21. 
 22. 
 23. 
 24. 
 25. 
 26. 
 27. 
 28. 
 29. 
 30. 
 31. 
 32. 
collapse section4. 
 1. 
 2. 
 3. 
 4. 
 5. 
 6. 
 7. 
 8. 
 9. 
 10. 
 11. 
 12. 
 13. 
 14. 
 15. 
 16. 
 17. 
 18. 
 19. 
 20. 
 21. 
 22. 
 23. 
 24. 
 25. 
 26. 
 27. 
 28. 
 29. 
 30. 
 31. 
 32. 
 33. 
 34. 
 35. 

A lull. Their thoughts, mute plunging, strayed
Like Arethusa under ground;
While Clarel marked where slumber-bound
Lay Nehemiah in screening shade.
Erelong, in reappearing tide,
Rolfe, gazing forth on either side:
“How lifeless! But the annual rout
At Easter here, shall throng and shout,
Far populate the lonely plain,
(Next day a solitude again,)
All pressing unto Jordan's dew;

214

While in the saddle of disdain
Skirr the Turk guards with fierce halloo,
Armed herdsmen of the drove.” He ceased;
And fell the silence unreleased
Till yet again did Rolfe round peer
Upon that moonlit land of fear:
“Man sprang from deserts: at the touch
Of grief or trial overmuch
On deserts he falls back at need;
Yes, 'tis the bare abandoned home
Recalleth then. See how the Swede
Like any rustic crazy Tom,
Bursting through every code and ward
Of civilization, masque and fraud,
Takes the wild plunge. Who so secure,
Except his clay be sodden loam,
As never to dream the day may come
When he may take it, foul or pure?
What in these turns of mortal tides—
What any fellow-creature bides,
May hap to any.”
“Pardon, pray,”
Cried Derwent—“but 'twill quick away:
Yon moon in pearl-cloud: look, her face
Peers like a bride's from webs of lace.”
They gazed until it faded there:
When Rolfe with a discouraged air
Sat as rebuked. In winning strain,
As 'twere in penitence urbane,
Here Derwent, “Come, we wait thee now.”
“No matter,” Rolfe said; “let it go.
My earnestness myself decry;
But as heaven made me, so am I.”
“You spake of Mortmain,” breathed Vine low.
As embers, not yet cold, will catch

215

Quick at the touch of smallest match,
Here Rolfe: “In gusts of lonely pain
Beating upon the naked brain—”
“God help him, ay, poor realist!”
So Derwent, and that theme dismissed.