University of Virginia Library

Search this document 

collapse section1. 
collapse section 
collapse section1. 
 1. 
 2. 
 3. 
 4. 
collapse section2. 
 1. 
 2. 
 3. 
 4. 
 5. 
 6. 
collapse section3. 
 1. 
 2. 
 3. 
collapse section4. 
 1. 
 2. 
 3. 
 4. 
collapse section5. 
 1. 
 2. 
 3. 
 4. 
 5. 
 6. 
 7. 
collapse section 
  
  
collapse section1. 
 1. 
 2. 
collapse section2. 
 1. 
 2. 
 3. 
 4. 
 5. 
 6. 
collapse section3. 
 1. 
 2. 
 3. 
 4. 
  
  
  
  
  
  
  
collapse section 
 1. 
 2. 
  
  
  
collapse section2. 
collapse section 
  
  
collapse section 
 1. 
 2. 
 3. 
 4. 
 5. 
 6. 
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
collapse section 
 1. 
 2. 
 3. 
collapse section 
 1. 
 2. 
 3. 
 4. 
  
  
  
  
  
  
  
  
  
collapse section 
 1. 
 2. 
 3. 
 4. 
 5. 
 6. 
  
  
collapse section 
 1. 
 2. 
 3. 
 4. 
  
  
  
collapse section 
 1. 
 2. 
  
  
  
collapse section 
 1. 
 2. 
 3. 
  
  
  
  
  
collapse section 
 1. 
 2. 
  
collapse section 
 1. 
 2. 
 3. 
  
  
  
  
collapse section 
 1. 
 2. 
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
collapse section 
 1. 
 2. 
 3. 
 4. 
 5. 
 6. 
 7. 
 8. 
 9. 
  
  
  
  
  
  
  
collapse section 
 1. 
 2. 
 3. 
 4. 
 5. 
 6. 
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
collapse section 
 1. 
 2. 
 3. 
  
  
  
  
  
  
  
collapse section 
 1. 
 2. 
  
  
  
  
  
  
  
collapse section 
 1. 
 2. 
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
collapse section 
collapse section 
 1. 
 2. 
 3. 
 4. 
 5. 
 6. 
 7. 
VII.
collapse section 
 1. 
 2. 
 3. 
 4. 
 5. 
  
  
  
  
  


311

VII.

But dark the hour impends—the storm is nigh,
And thy proud eagles flaunt no more the sky;
Thou hast not kept thy virtues to the last,
And all thy glories centre in thy past—
Thy safety in thy glories. From beneath
Thine altars swells the midnight cry of death;
The tocsin summons—not to brave the foe,
But to make bare thy bosom to the blow;
From thy own quiver flies the shaft of doom,
From thy own children hollow out thy tomb.
The exulting shouts that mock thee in thy shame,
Were those that led thee once to heights of fame:
The bird that swoops to riot on thy breast,
Is the same eagle that made great thy nest.
Hark! at his shrilly scream the sleuth-hounds wake,
The bloody thirst which in thy heart they slake;
Thy proud patricians, hunted down, survey
The herds they kept, most busy with the prey.
These are the flocks they foster'd from their foes,
And these are first to drink the blood that flows.
Wondrous the arts of vengeance, to inspire
The madden'd son to prey upon the sire!
Wondrous the skill that fierce plebeian wields
To make this last the bloodiest of his fields.
Vain all thy prayer and struggle—thou art down—
His iron footstep planted on thy crown;
But in thy fate, 'tis something for thy pride,
Thus self-destroy'd, thou mighty suicide!