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6

SONNET VI.

TO CHARLOTTE SMITH.

Too fond Enthusiast of the twilight bow'r!
Who lov'st with lonely Philomel to plain,
With her, in melting minstrelsy, to pour
At once the saddest and the sweetest strain:
Still wont to sorrow 'neath the moon-beam pale,
Thy bosom presses, sure, no fancied thorn;
Else thou could'st never breathe such piteous bale,
Else thou could'st never wear a look so lorn:
Heart-stricken deeply by some barbed grief,
Has sympathy a balm for cureless woe?
Haply this thought may minister relief,
If aught on earth a solace can bestow;
That generous Cowper, Britain's tuneful chief!
With purest friendship gives his soul to glow.