University of Virginia Library

Search this document 
The Legend of St. Loy

With Other Poems. By John Abraham Heraud
  
  

collapse section 
  
collapse section 
  
collapse section1. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
 XX. 
 XXI. 
 XXII. 
 XXIII. 
 XXIV. 
 XXV. 
 XXVI. 
 XXVII. 
collapse section2. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
  
 XX. 
 XXI. 
 XXII. 
 XXIII. 
 XXIV. 
 XXV. 
 XXVI. 
 XXVII. 
 XXVIII. 
 XXIX. 
 XXX. 
 XXXI. 
 XXXII. 
 XXXIII. 
 XXXIV. 
 XXXV. 
 XXXVI. 
 XXXIII. 
collapse section3. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
 XX. 
 XXI. 
 XXII. 
 XXIII. 
 XXIV. 
 XXV. 
 XXVI. 
 XXVII. 
 XXVIII. 
 XXIX. 
collapse section4. 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
 XX. 
 XXI. 
 XXII. 
 XXIII. 
 XXIV. 
 XXV. 
 XXVI. 
  
  
collapse section 
collapse section 
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
IV.
 V. 
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
  
  
  
  
  


196

IV.

Though now 'tis Winter, yet it hath been spring,
When through the groves the birds were heard to sing,
When Sol was calm, and beautiful, and mild —
And in these shades upon his Poet smiled?
No, not on me — the City held me then, —
Yet since, whole days, hath Summer seen me here,
The Sun's proud, glorious season of the year,
When Splendour glowed above the head of men,
And Bounty blessed around their raptured ken —
But not to me — And Autumn brought her store,
And likewise saw me here — a milder glow
Was hers, and all her waving fields were gold —
I marked her not her rich abundance pour,
I marked her not her calmer day unfold,
I heard not her symphonious music flow —
Or seldom — when I did, I prized the chance,
And treasured every beauty that my gaze
Won from the scene, in soul-extatic trance —
Autumn's calm Sun, or Summer's fiercest blaze.
Hath awful Winter, then, no charms? He hath —
For those whose souls congenial storms delight,
Who love dark Terror's wild, sublimest path: —

197

And such my soul, that Nature loves when bright,
But loves her best when most she frowns in wrath!