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The Poetical Works of the late Mrs Mary Robinson

including many pieces never before published. In Three Volumes

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SCENE XII.

A Wood, Morning.
Enter the Prince Montalva and Francisco.
Montalva.
'Twas at the entrance of this lonely wood
My mules were to be station'd—are they come?

Francisco.
Not yet my lord; so, please you, wait awhile
In this cool shade; the sun swift journeys high,
And soon will shed intolerable day.

Montalva.
Is there no lowly hut where we may rest?
Affliction preys upon my feeble frame,
And bends me to the earth: I fain would live
A little while, to do an act of justice.
My vassals all are arm'd, and on the watch,

331

And yet we have no tidings! Let us seek
Some hospitable shed to stay their coming.

Francisco.
Among the craggy hills, not far from hence,
An hermit dwells; a poor, but holy man!
Time that has furrow'd o'er his meagre cheek
Ne'er saw it blush for any act of shame:
His herds, his vineyard, foster'd by his hand,
Repay his labours with that homely fare
Which conscious virtue renders passing sweet!
If in so low a dwelling you can rest,
I think you'll be right welcome.

Montalva.
Well I know,
'Tis not beneath the gilded dome of state,
Nor 'midst the gaudy sycophantic tribe,
That peace delights to dwell; she bends her way
To the poor hermit's hospitable roof,
Where Liberty, the fairest child of heav'n!
Smiles on his board, and with her sacred voice
Bids him look down upon the high-born base,
Tho' great in splendour, if they're less than men!
Now to the mountain hut. Lead on, Francisco.

[Exeunt.