University of Virginia Library

Search this document 
The complete works of John Lyly

now for the first time collected and edited from the earliest quartos with life, bibliography, essays, notes and index by R. Warwick Bond

collapse sectionI. 
collapse section 
  
  
collapse section 
  
collapse section 
  
  
  
collapse section 
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
collapse section 
  
  
  
  
collapse section 
  
  
  
  
  
  
collapse section 
  
  
  
collapse section 
  
  
collapse section 
  
collapse sectionIII. 
  
collapse section 
  
 1. 
 4. 
 5. 
 6. 
 11. 
 12. 
 13. 
 15. 
 16. 
 17. 
collapse section 
  
collapse section 
collapse sectionI. 
 1. 
 2. 
 3. 
 4. 
 5. 
 6. 
 7. 
 8. 
 9. 
 10. 
 11. 
 12. 
 13. 
 14. 
 15. 
collapse sectionII. 
 16. 
 17. 
 18. 
 19. 
 20. 
collapse sectionIII. 
 21. 
 22. 
 23. 
 24. 
collapse sectionIV. 
 25. 
 26. 
 27. 
 28. 
 29. 
 30. 
 31. 
 32. 
 33. 
 34. 
 35. 
 36. 
 37. 
 38. 
 39. 
 40. 
 41. 
 41. 
 42. 
 43. 
 44. 
 45. 
 46. 
 47. 
 48. 
 49. 
 50. 
 51. 
 52. 
 53. 
collapse sectionV. 
 54. 
 55. 
 56. 
 57. 
 58. 
 59. 
 60. 
 61. 
 62. 
 63. 
63.
 64. 
 65. 
 66. 
 67. 
collapse sectionVI. 
 70. 
 71. 
 72. 
 73. 

63.
[_]

The attribution of this poem is questionable.

[Ouer theis brookes, trustinge to ease myne eyes]

Ouer theis brookes, trustinge to ease myne eyes,
Mine eyes euen great, in laboure with their teares:
I layde my face, wherin (alas) ther lies,
Clusters of clowdes, wch no Sunne euer cleeres.
In watrie glasse, my watrie eyes I see:
Sorrowes ill easd, wher sorrowes paynted be.
My thoughtes imprisned in my secret woes,
With flamie breastes doe issue oft in sownde:
The sownde to this strange ayre no sooner goes,
But that it doth with Ecchôs force rebownde.
And makes me heare, ye playntes I would refrayne:
Thus outward helpes, my inward grifes mayntayne.
Now in this sand, I would discharge my mynde,
And cast from me, part of my burd'nous cares:

499

But in the sand, my Tales foretold I fynde,
And see therin, how well ye writer fares.
With streame, ayre, sand, myne eyes & ears conspire:
What hope to quench, wher ech thinge blowes ye fire.