University of Virginia Library

Search this document 
Two bookes of epigrammes, and epitaphs

Dedicated to two top-branches of gentry: Sir Charles Shirley, Baronet, and William Davenport, Esquire. Written by Thomas Bancroft

collapse section1. 
 1. 
 2. 
 3. 
 4. 
 5. 
 6. 
 7. 
 8. 
 9. 
 10. 
 11. 
 12. 
 13. 
 14. 
 15. 
 16. 
 17. 
 18. 
 19. 
 20. 
 21. 
 22. 
 23. 
 24. 
 25. 
 26. 
 27. 
 28. 
 29. 
 30. 
 31. 
 32. 
 33. 
 34. 
 35. 
 36. 
 37. 
 38. 
 39. 
 40. 
 41. 
 42. 
 43. 
 44. 
 45. 
 46. 
 47. 
 48. 
 49. 
 50. 
  
 62. 
 63. 
63. To a Detractour.
 64. 
 56. 
 57. 
 58. 
 59. 
 60. 
 61. 
 62. 
 63. 
 64. 
 76. 
 76. 
 77. 
 78. 
 79. 
 80. 
 81. 
 82. 
 83. 
 84. 
 85. 
 86. 
 87. 
 88. 
 89. 
 90. 
 91. 
 92. 
 93. 
 94. 
 97. 
 98. 
 99. 
 100. 
 101. 
 105. 
 106. 
 107. 
 108. 
 109. 
 110. 
 111. 
 112. 
 113. 
 114. 
 115. 
 116. 
 117. 
 118. 
 119. 
 120. 
 121. 
 122. 
 123. 
 124. 
 125. 
 126. 
 127. 
 128. 
 129. 
 130. 
 131. 
 132. 
 133. 
 134. 
 133. 
 136. 
 137. 
 138. 
 139. 
 140. 
 141. 
 142. 
 143. 
 144. 
 145. 
 146. 
 147. 
 148. 
 149. 
 150. 
 151. 
 152. 
 156. 
 157. 
 158. 
 159. 
 160. 
 161. 
 162. 
 163. 
 164. 
 165. 
 166. 
 167. 
 168. 
 169. 
 170. 
 171. 
 172. 
 173. 
 174. 
 175. 
 176. 
 177. 
 178. 
 179. 
 180. 
 181. 
 182. 
 183. 
 184. 
  
 185. 
 186. 
 187. 
 188. 
 189. 
 190. 
 191. 
 192. 
 193. 
 194. 
 196. 
 197. 
 198. 
 199. 
 200. 
 201. 
 202. 
 203. 
 204. 
 205. 
 206. 
 207. 
 208. 
 209. 
 210. 
 211. 
 212. 
 213. 
 214. 
 215. 
 216. 
 217. 
 218. 
 219. 
 220. 
 221. 
 222. 
 223. 
 224. 
 225. 
 226. 
 227. 
 228. 
 229. 
 230. 
 232. 
 233. 
 234. 
 235. 
 236. 
 237. 
 238. 
 239. 
expand section2. 

63. To a Detractour.

Thou still art darting (like a Porcupine)
Thy quils against me, faulting every line
That my hand drawes, and with the frost-like power
Of thy benummed verse would nip the flower
Of thy sweet Poësie. I wish thee show
More favour to thy selfe, than thus to blow
Sparkes in thine eies. Art thou not (slave) afeard
To plucke a couchant Lyon by the beard,
That rouz'd will rend thee? thou but shoot'st in vaine
Thy bolts of folly, that rebound againe
From my unpierced Muse, whose lofty rime
Shall (Diall-like) stand in the face of time,
And looke it downe, when thou and thine shall lie
Damn'd up with Dust in blind Obscurity.
On Twitchup, the Vsurer.
At once his money and his judgements eye
This wretch puts forth, lest Hell should terrifie.