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The poems of William Habington

Edited with introduction and commentary by Kenneth Allott

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To a Tombe.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
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To a Tombe.

Tyrant o're tyrants, thou who onely dost
Clip the lascivious beauty without lust;
What horror at thy sight shootes through each sence;
How powerfull is thy silent eloquence,
Which never flatters? Thou instruct'st the proud,
That their swolne pompe is but an empty cloud,
Slave to each wind. The faire, those flowers they have
Fresh in their cheeke, are strewd upon a grave.
Thou tell'st the rich, their Idoll is but earth.
The vainely pleas'd, that Syren-like their mirth
Betrayes to mischiefe, and that onely he
Dares welcome death, whose aimes at vertue be.
Which yet more zeale doth to Castara move.
What checks me, when the tombe perswades to love?