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[Yet, love, forgive thy Poet if his lays]
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  


430

[Yet, love, forgive thy Poet if his lays]

Yet, love, forgive thy Poet if his lays
Faint with a burden which they cannot bear;
And vain regret, and miserable despair,
Are the sole offsprings of my weak essays.
To paint a passion that so strongly sways
My lowly heart, I should be master where
I feel myself but slave, and scarcely dare
Lift up my eyes to what my hand portrays.
Forgive my feeble efforts: and believe
Feeling o'ermasters art; and conquered art,
Like a true slave, works on with heavy heart,
Slighting its ordered task. Then, do not grieve
At my cold words; but say my words deceive,
Reaching at that which words cannot impart.