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And chase we still the phantom through the fire,
O'er bog, and brake, and precipice, till death?
And toil we still for sublunary pay,
Defy the dangers of the field and flood?
Or, spider-like, spin out our precious all,
Our more than vitals spin (if no regard
To great futurity) in curious webs
Of subtle thought, and exquisite design,
(Fine net-work of the brain!) to catch a fly,
The momentary buzz of vain renown,
A name, a mortal immortality?