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Lorenzo, swells thy bosom at the thought?
The swell becomes thee; 'tis an honest pride.
Revere thyself,—and yet thyself despise.
His nature no man can o'er-rate, and none
Can under-rate his merit. Take good heed,
Nor there be modest where thou shouldst be proud;
That almost universal error shun.
How just our pride, when we behold those heights!
Not those Ambition paints in air, but those
Reason points out, and ardent Virtue gains,
And angels emulate. Our pride, how just!
When mount we? when these shackles cast? when quit
This cell of the creation? this small nest,
Stuck in a corner of the universe,

98

Wrapp'd up in fleecy cloud and fine-spun air?
Fine-spun to sense, but gross and feculent
To souls celestial; souls ordain'd to breathe
Ambrosial gales, and drink a purer sky;
Greatly triumphant on Time's farther shore,
Where Virtue reigns, enrich'd with full arrears,
While Pomp imperial begs an alms of Peace.