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Seest thou, Lorenzo, where hangs all our hope?
Touch'd by the Cross, we live, or more than die;
That touch which touch'd not angels; more Divine
Than that which touch'd confusion into form,
And darkness into glory: partial touch!
Ineffably pre-eminent regard!
Sacred to man, and sovereign through the whole
Long golden chain of miracles, which hangs
From heaven through all duration, and supports,
In one illustrious and amazing plan,
Thy welfare, Nature, and thy God's renown;
That touch, with charm celestial, heals the soul
Diseased, drives pain from guilt, lights life in death,
Turns earth to heaven, to heavenly thrones transforms
The ghastly ruins of the mouldering tomb.