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Whom see I yonder so demurely smile?
Laughter a labour, and might break their rest.
Ye Quietists, in homage to the skies!
Serene, of soft address! who mildly make
An unobtrusive tender of your hearts,
Abhorring violence! who halt indeed;
But for the blessing wrestle not with Heaven!
Think you my song too turbulent, too warm?
Are passions, then, the Pagans of the soul?
Reason alone baptized? alone ordain'd

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To touch things sacred? O for warmer still!
Guilt chills my zeal, and age benumbs my powers:
O for an humbler heart, and prouder song!
THOU, my much-injured theme! with that soft eye
Which melted o'er doom'd Salem, deign to look
Compassion to the coldness of my breast,
And pardon to the winter in my strain.