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CURVES.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
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CURVES.

There is a magic in the flowing line,
There are high mysteries in the insect's wings,
And daily miracles in common things,
That through their mortal shade send shoots Divine;
Yea, in a roseleaf's curve strange meanings twine,
And to a tool's soft turn enchantment clings,
While in the moulding of the meanest sign,
Shines out the glory of its heavenly springs.
The rounded fancy and the rounded face,
The sculptor's chisel and the labourer's hod,
Attest alike the workmanship of God;
He left on blade and petal His own trace,
Who laid His hand upon the lowly sod,
And made the herb (like heaven) His dwelling-place.