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AGAIN.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
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AGAIN.

Again I set an image on a throne,
And built it up a loftier lovelier shrine,
Where no rude blast of trouble might be blown,
And only seed of joy was ever sown;

736

I made the tendrils of the ivy mine,
And let them sweetly round the columns twine,
Till all the statues looked like flowering stone,
And every buttress was a bloom divine.
But, lo, the ivy strong and lusty grew,
Between the stone it thrust a hundred hands,
That crushed whate'er they grasped like iron bands;
While part from part it mercilessly drew,
And piece from piece it tore with mute demands,
Till shrine and image all it overthrew.