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The Works of Peter Pindar [i.e. John Wolcot]

... With a Copious Index. To which is prefixed Some Account of his Life. In Four Volumes

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199

ODE X.

Man may be happy, if he will:’
I've said it often, and I think so still:
Doctrine to make the million stare!
Know then, each mortal is an actual Jove;
Can brew what weather he shall most approve,
Or wind, or calm, or foul, or fair.
But here's the mischief—man's an ass, I say;
Too fond of thunder, lightning, storm, and rain;
He hides the charming, cheerful ray
That spreads a smile o'er hill and plain:
Dark, he must court the scull, and spade, and shroud—
The mistress of his soul must be a cloud!
Who told him that he must be curs'd on earth?—
The God of Nature?—No such thing:
Heav'n whisper'd him, the moment of his birth,
‘Don't cry, my lad, but dance and sing;
Don't be too wise, and be an ape:—
In colours let thy soul be dress'd, not crape.
‘Roses shall smooth life's journey, and adorn;
Yet, mind me—if, through want of grace,
Thou mean'st to fling the blessing in my face,
Thou hast full leave to tread upon a thorn.’
Yet some there are, of men I think the worst,
Poor imps, unhappy if they can't be curs'd—
For ever brooding over Mis'ry's eggs,
As though life's pleasure were a deadly sin;
Mousing for ever for a gin
To catch their happinesses by the legs.
Ev'n at a dinner, some will be unbless'd,
However good the viands, and well dress'd:

200

They always come to table with a scowl,
Squint with a face of verjuice o'er each dish,
Fault the poor flesh, and quarrel with the fish,
Curse cook and wife, and, loathing, eat and growl.
A cart-load, lo, their stomachs steal,
Yet swear they cannot make a meal.
I like not the blue-devil hunting crew,
I hate to drop the discontented jaw,
O let me Nature's simple smile pursue,
And pick ev'n pleasure from a straw!