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Poems of Paul Hamilton Hayne

Complete edition with numerous illustrations

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 1. 
 2. 
 3. 
III. AT LAST.
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 5. 
 6. 
 7. 
 8. 
 9. 
 10. 
 11. 
 12. 
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III.
AT LAST.

In youth, when blood was warm and fancy high,
I mocked at death. How many a quaint conceit
I wove about his veilèd head and feet.
Vaunting aloud. Why need we dread to die?
But now, enthralled by deep solemnity.
Death's pale phantasmal shade I darkly greet:
Ghostlike it haunts the hearth, it haunts the street,
Or drearier makes drear midnight's mystery.

258

Ah, soul-perplexing vision! oft I deem
That antique myth is true which pictured death
A masked and hideous form all shrank to see;
But at the last slow ebb of mortal breath,
Death, his mask melting like a nightmare dream,
Smiled,—heaven's high-priest of Immortality!