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III. To my Book-seller.

Thou, that mak'st gaine thy end, and wisely well,
Call'st a Book good, or bad, as it doth sell,
Use mine so, too: I give thee leave. But crave
For the lucks sake, it thus much favour have,
To lie upon thy stall, till it be sought;
Not offer'd, as it made sute to be bought;
Nor have my title-leafe on posts, or walls,
Or in cleft-sticks, advanced to make calls
For termers, or some clerck-like serving-man,
Who scarce can spell th'hard names: whose Knight lesse can.

6

If, without these vile arts, it will not sell,
Send it to Bucklers-bury, there 'twill well.