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BLIGHTED BLOSSOMS.
  
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259

BLIGHTED BLOSSOMS.

Oh! mourn not for those
Who in childhood depart,
Ere sin darkly throws
A dread blight on the heart;
Though the worm and the frost
Rob their beauty of bloom,
Oh! deem them not lost
When they lie in the tomb.
Three bright, blissful years,
With a soul undefiled,
Through this desert of fears
Walked our innocent child;
Then her spirit, too white
For earth's sullying clod,
Passed, through portals of night,
To the sunshine of God.
Doubly sad is the home
Of such bright ones bereft,
And wherever we roam,
Nothing lovely seems left.—
But who would call back
Those who vanish at morn,
To groan on the rack,
And be pierced by the thorn?
Little children were dear
To our Saviour on earth—
Never deaf was his ear
To their innocent mirth;

260

And when they repose
On his sheltering breast,
They are saved from the woes
That this dark world molest.