University of Virginia Library

Search this document 
The Works of Horace In English Verse

By several hands. Collected and Published By Mr. Duncombe. With Notes Historical and Critical
  

collapse section1. 
collapse section1. 
  
 I. 
 II. 
 III. 
  
 IV. 
 V. 
  
 VI. 
  
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
  
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
  
 XV. 
  
 XVI. 
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
 XX. 
collapse sectionXXI. 
  
 XXII. 
  
 XXIII. 
 XXIV. 
 XXV. 
 XXVI. 
  
 XXVII. 
 XXVIII. 
  
 XXIX. 
  
 XXX. 
  
 XXXI. 
 XXXII. 
 XXXIII. 
 XXXIV. 
 XXXV. 
 XXXVI. 
 XXXVII. 
 XXXVIII. 
  
collapse section2. 
  
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
  
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
  
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
  
 XVI. 
  
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
 XX. 
  
 XIV. 
collapse section3. 
  
  
 I. 
  
 II. 
 III. 
  
 IV. 
 V. 
 VI. 
  
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
  
 X. 
 XI. 
 XII. 
 XIII. 
  
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
  
 XVII. 
 XVIII. 
 XIX. 
 XX. 
 XXI. 
 XXII. 
 XXIII. 
 XXIV. 
 XXV. 
  
 XXVI. 
 XXVII. 
 XXVIII. 
 XXIX. 
 XXX. 
  
collapse section4. 
  
 I. 
  
 II. 
  
 III. 
ODE III. To his Muse.
  
 IV. 
 V. 
  
 VI. 
 VII. 
 VIII. 
  
 IX. 
  
 X. 
 XI. 
 XII. 
  
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
collapse section2. 
collapse section5. 
  
 I. 
 II. 
  
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
 IX. 
 X. 
 XI. 
 XIII. 
 XIV. 
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
  
  
collapse section1. 
 I. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
collapse section 
 VII. 
 VIII. 
 IX. 
 X. 
collapse section2. 
  
 I. 
 II. 
 III. 
 IV. 
 V. 
 VI. 
 VII. 
  
 VIII. 
  
collapse section1. 
  
 I. 
 II. 
  
 III. 
  
 IV. 
  
  
 V. 
  
 VI. 
  
 VII. 
  
 VIII. 
  
 IX. 
  
 X. 
  
 XI. 
  
 XII. 
  
 XIII. 
  
 XIV. 
  
 XV. 
 XVI. 
 XVII. 
  
  
  
 XIX. 
  
 XX. 
  
  
collapse section2. 
  
 I. 
 II. 
collapse section3. 
  
  

ODE III. To his Muse.

By Francis, Lord Bishop of Rochester.
He, on whose Birth the Lyric Queen
Of Numbers smil'd, shall never grace
The Isthmian Gauntlet, or be seen
First in the fam'd Olympic Race.
He shall not, after Toils of War,
And humbling haughty Monarchs Pride,
With laurel'd Brows conspicuous far,
To Jove's Tarpeïan Temple ride.

429

But Him the Streams, that warbling flow
Rich Tibur's fertile Meads along,
And shady Groves, his Haunts, shall know
The Master of th'Æolian Song.
The Sons of Rome, majestic Rome!
Have plac'd me in the Poet's Choir,
And Envy now, or dead, or dumb,
Forbears to blame what they admire.
Goddess of the sweet-sounding Lute,
Which thy harmonious Touch obeys,
Who can'st the finny Race, tho' mute,
To Cygnets dying Accents raise;
Thy Gift it is, that all with Ease
Me Prince of Roman Lyrics own;
That, while I live, my Numbers please,
If pleasing, is thy Gift alone!