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[III. Not such are love's true sorrows;—in her fate]

Not such are love's true sorrows;—in her fate
Lie deeper perils—dooms more desolate!—
Hers are the worst of fortune, since they grow
From the excessive exquisite in life,
She perils in the field of human strife;—
The sensibilities—the hopes that flow
From those superior fountains of the soul,
Where all is but a dying and a birth,
A resurrection and a sacrifice;
Which, though it happen on the lowliest hearth,
Is yet the breaking of a golden bowl,
Still destined to renewal,—for new ties
And other sunderings,—and that mortal pain,
To know that death and birth alike are vain!