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15

II

Is it because the summer is so nigh
That thou, crush'd heart, hast caught some mystic glow?
Why, numb in tears, dost thou disdain reply,
Changed from the level empire of thy woe?
As some poor moth with languid creeping wings,
How faded-torn the burnish of thy prime,
How mean thy future yoked with meanest things,
An heir of desolation to all time.
All gentle things with use grow false and sour,
The heart is sour when years the cheek deform,
The wavering planet of the lovers' bower
Burns out the constellation of the storm,—
And yet one year of kindness from those eyes
Would cancel all the wrong time multiplies.