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Wild honey from various thyme

By Michael Field [i.e. K. H. Bradley and E. E. Cooper]

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113

OXFORD

Dear city, not for what thou wert of yore
I love thee—for the blotting shades of yew
On thy rare lawns, the rich sweep of the dew
Crystal between the mulberry-berried floor,
The fig-leaf-dropping path; by one low door
The grape-vine with its clustering bunches blue,
And violet, dull leaves; the one or two
Pears ripening round the gargoyles, or before
Thy blackened halls. Thy charm is in the air
And haunts it as a ghost: the balsam scent
And withering of thy flowers is as elsewhere
In autumn meadow-lands it cannot be:
So much fair hope, so many summers spent—
'Tis Nature with the ruth of history.